donc tournée généérale de perrier tranche,merci 
Le bar de poilagratter
Puis il faut remettre pochette d'applomb là.
Faudrait pas qu'une crise de foie lui gache ses vacances
Aller hop trois périers bien frais!
Faudrait pas qu'une crise de foie lui gache ses vacances
Aller hop trois périers bien frais!
phil6611
Le 30 nov. 2006 - 20:13
poilagratter (30 novembre 2006 20 h 11) disait:
Puis il faut remettre pochette d'applomb là.
Faudrait pas qu'une crise de foie lui gache ses vacances
Aller hop trois périers bien frais!
avec la rondelle n'oublie pas celle qui aère le............>>>?
Nous avons eu du grand tartiflettor aujourd'hui !
! 
Le perrier rondelle c'est pour qui ?
pochette (30 novembre 2006 20 h 15) disait:
m'ci pour le perrier, ça rafraichît
c'est une façon de voir les choses oui
phil6611
Le 30 nov. 2006 - 20:18
tartiflettor (30 novembre 2006 20 h 15) disait:
rooooooooooooooooooooooooooh!!! il à osé
Beurk !
vous voilà bien puni à vouloir boire dans le verre des autres 
Bahhhh tartiflettor j'ai bu dans le verre de personne moi !
Phil ?
Elle est encore loin la neige ?!
Phil ?
Elle est encore loin la neige ?!
phil6611
Le 30 nov. 2006 - 20:34
poilagratter (30 novembre 2006 20 h 31) disait:
Bahhhh tartiflettor j'ai bu dans le verre de personne moi !
Phil ?
Elle est encore loin la neige ?!
ben le colorado c'est assez loin de carcassonne,et comme mon jet privé n'est pas sorti de la révision.......
phil6611
Le 30 nov. 2006 - 20:37
jige74 (30 novembre 2006 20 h 35) disait:
poilagratter (30 novembre 2006 20 h 31) disait:
Phil ?
Elle est encore loin la neige ?!
Dans ses Pyrénées. Ici, peau de balle les variétés.
dans les pyrénées,tu n'as pas vu le reportage sur tf1 à midi, il parait qu'il montrait les cailloux de font romeu
rhooolala comme vous zêtes
bon allez, on se la prend cul sec
et puis on se fait des bisous et on en parle plus ok ?
bon allez, on se la prend cul sec
et puis on se fait des bisous et on en parle plus ok ?
j'ai bien un âne et un voilier pour aller dans le colorado ... Mais d'ici qu'on arrive, y'a des chance pour que ce soit l'été !
tartiflettor (30 novembre 2006 20 h 38) disait:
et puis on se fait des bisous et on en parle plus ok ?
Bon d'accord ! tout le monde a droit à l'erreur !
Mais tu nous refais plus un coup pareil! Promis ?
Je vais avoir les moeurs sur le dos, vont me faire fermer le bar sinon !
Allez, autre chose, un jeton dans le Juke Box pour ça... Je sais, c'est long, mais là, c'est bon.
C'est qui ? Allez, vous avez déjà trouvé !
___________
Vous voyez cette plume ?
Eh bien, c'est une plume... d'ange.
Mais rassurez-vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus.
Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire.
Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air.
J'ouvre les yeux, que vois-je ?
Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles...
Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques un point situé devant mon lit.
Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se constituait.
Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange réglementaire avec des grandes ailes de lait.
Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit :
"C'est une plume d'ange. Je te la donne. Montre-la autour de toi.
Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie.
Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange.
Adieu et souviens-toi : la foi est plus belle que Dieu. "
Et l'ange disparut laissant la plume entre mes doigts.
Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant.
En ce temps-là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste.
J'allume, je la réveille :
"Mon amour, mon amour, regarde cette plume... C'est une plume d'ange ! Oui ! Un ange était là...
Il vient de me la donner... Oh ma chérie, tu me sais incapable de mensonge, de plaisanterie scabreuse... Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et tu vas voir... le monde ! "
La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit :
"Fous-moi la paix... Je voudrais dormir... Et cesse de fumer ton satané Népal ! "
Elle me tourne le dos et merde !
Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premiers pigeons, je filai chez mon ami le plus sûr.
Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des roucoulements de considération admirative.
Je sonne.
Voici mon ami André.
Posément, avec précision, je vidais mon sac biblique, mon oreiller céleste :
"Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son orbite de malédiction guerroyante et funeste. A dégager ! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière débarquent ! "
André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et devant un café, m'expliqua que moi, sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais reconsidérer cette apparition.
Le repos... L'air de la campagne... Avec les oiseaux précisément, les vrais !
Je me retrouve dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche.
Que dire ? Que faire ?
" Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange. "
Il me croit !
Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles déjà hargneuses s'aplatissent. Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs volants et s'embrassent en sanglotant.
Soyons sérieux !
Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui-ci ? La petite dame ?
Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatante... Abandonnons les hommes !
Adressons-nous aux enfants ! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu.
Les enfants... Oui, mais lequel ?
Je marchais toujours, je marchais encore. Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des guirlandes de visages d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient.
Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris... Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant.
Ceux de la rue Saint-Vincent... Les escaliers de Montmartre. Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont-Cenis.
Quelques femmes attendaient la sortie des gosses.
Faussement paternel, j'attends, moi aussi.
Les voilà.
Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnements bariolés. Mon regard papillonne de frimousses en minois, quêtant une révélation.
Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée. Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un peu bridés, un peu chinois et se les frotte vigoureusement.
Puis elle prend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes.
Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte.
A quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble.
Longtemps, je suis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume.
Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent.
Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder. Et si je lui faisais peur avec ma bouche sèche, ma sueur sacrée, ma pâleur mortelle, vitale ?
Alors, qu'est-ce que je fais ? Je me tue ? Je l'avale, ma plume ? Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste ?
Et puis un jeudi, je me suis dit : je lui dis.
Les poumons du printemps exhalaient leur première haleine de peste paradisiaque.
J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée... Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une pesante main s'est abattue.
Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le barreau : "Suivez-nous."
C'est qui ? Allez, vous avez déjà trouvé !
___________
Vous voyez cette plume ?
Eh bien, c'est une plume... d'ange.
Mais rassurez-vous, je ne vous demande pas de me croire, je ne vous le demande plus.
Pourtant, écoutez encore une fois, une dernière fois, mon histoire.
Une nuit, je faisais un rêve désopilant quand je fus réveillé par un frisson de l'air.
J'ouvre les yeux, que vois-je ?
Dans l'obscurité de la chambre, des myriades d'étincelles...
Elles s'en allaient rejoindre, par tourbillonnements magnétiques un point situé devant mon lit.
Rapidement, de l'accumulation de ces flocons aimantés, phosphorescents, un corps se constituait.
Quand les derniers flocons eurent terminé leur course, un ange était là, devant moi, un ange réglementaire avec des grandes ailes de lait.
Comme une flèche d'un carquois, de son épaule il tire une plume, il me la tend et il me dit :
"C'est une plume d'ange. Je te la donne. Montre-la autour de toi.
Qu'un seul humain te croie et ce monde malheureux s'ouvrira au monde de la joie.
Qu'un seul humain te croie avec ta plume d'ange.
Adieu et souviens-toi : la foi est plus belle que Dieu. "
Et l'ange disparut laissant la plume entre mes doigts.
Dans le noir, je restai longtemps, illuminé, grelottant d'extase, lissant la plume, la respirant.
En ce temps-là, je vivais pour les seins somptueux d'une passion néfaste.
J'allume, je la réveille :
"Mon amour, mon amour, regarde cette plume... C'est une plume d'ange ! Oui ! Un ange était là...
Il vient de me la donner... Oh ma chérie, tu me sais incapable de mensonge, de plaisanterie scabreuse... Mon amour, mon amour, il faut que tu me croies, et tu vas voir... le monde ! "
La belle, le visage obscurci de cheveux, d'araignées de sommeil, me répondit :
"Fous-moi la paix... Je voudrais dormir... Et cesse de fumer ton satané Népal ! "
Elle me tourne le dos et merde !
Au petit matin, parmi les nègres des poubelles et les premiers pigeons, je filai chez mon ami le plus sûr.
Je montrai ma plume à l'Afrique, aux poubelles, et bien sûr, aux pigeons qui me firent des roues, des roucoulements de considération admirative.
Je sonne.
Voici mon ami André.
Posément, avec précision, je vidais mon sac biblique, mon oreiller céleste :
"Tu m'entends bien, André, qu'on me prenne au sérieux et l'humanité tout entière s'arrache de son orbite de malédiction guerroyante et funeste. A dégager ! Finies la souffrance, la sottise. La joie, la lumière débarquent ! "
André se massait pensivement la tempe, il me fit un sourire ému, m'entraîna dans la cuisine et devant un café, m'expliqua que moi, sensible, moi, enclin au mysticisme sauvage, moi devais reconsidérer cette apparition.
Le repos... L'air de la campagne... Avec les oiseaux précisément, les vrais !
Je me retrouve dans la rue grondante, tenaillant la plume dans ma poche.
Que dire ? Que faire ?
" Monsieur l'agent, regardez, c'est une plume d'ange. "
Il me croit !
Aussitôt les tonitruants troupeaux de bagnoles déjà hargneuses s'aplatissent. Des hommes radieux en sortent, auréolés de leurs volants et s'embrassent en sanglotant.
Soyons sérieux !
Je marchais, je marchais, dévorant les visages. Celui-ci ? La petite dame ?
Et soudain l'idée m'envahit, évidente, éclatante... Abandonnons les hommes !
Adressons-nous aux enfants ! Eux seuls savent que la foi est plus belle que Dieu.
Les enfants... Oui, mais lequel ?
Je marchais toujours, je marchais encore. Je ne regardais plus la gueule des passants hagards, mais, en moi, des guirlandes de visages d'enfants, mes chéris, mes féeriques, mes crédules me souriaient.
Je marchais, je volais... Le vent de mes pas feuilletait Paris... Pages de pierres, de bitume, de pavés maintenant.
Ceux de la rue Saint-Vincent... Les escaliers de Montmartre. Je monte, je descends et me fige devant une école, rue du Mont-Cenis.
Quelques femmes attendaient la sortie des gosses.
Faussement paternel, j'attends, moi aussi.
Les voilà.
Ils débouchent de la maternelle par fraîches bouffées, par bouillonnements bariolés. Mon regard papillonne de frimousses en minois, quêtant une révélation.
Sur le seuil de l'école, une petite fille s'est arrêtée. Dans la vive lumière d'avril, elle cligne ses petits yeux de jais, un peu bridés, un peu chinois et se les frotte vigoureusement.
Puis elle prend son cartable orange, tout rebondi de mathématiques modernes.
Alors j'ai suivi la boule brune et bouclée, gravissant derrière elle les escaliers de la Butte.
A quelque cent mètres elle pénétra dans un immeuble.
Longtemps, je suis resté là, me caressant les dents avec le bec de ma plume.
Le lendemain je revins à la sortie de l'école et le surlendemain et les jours qui suivirent.
Elle s'appelait Fanny. Mais je ne me décidais pas à l'aborder. Et si je lui faisais peur avec ma bouche sèche, ma sueur sacrée, ma pâleur mortelle, vitale ?
Alors, qu'est-ce que je fais ? Je me tue ? Je l'avale, ma plume ? Je la plante dans le cul somptueux de ma passion néfaste ?
Et puis un jeudi, je me suis dit : je lui dis.
Les poumons du printemps exhalaient leur première haleine de peste paradisiaque.
J'ai précipité mon pas, j'ai tendu ma main vers la tête frisée... Au moment où j'allais l'atteindre, sur ma propre épaule, une pesante main s'est abattue.
Je me retourne, ils étaient deux, ils empestaient le barreau : "Suivez-nous."
Suite...
Le commissariat.
Vous connaissez les commissariats ?
Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich...
Une couche de tabac, une couche de passage à tabac.
Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécaniques, il roulait les r :
" Asseyez-vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous. Alors comme ça, on suit les petites filles ? »
- Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait m'approcher de cette enfant.
Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux.
- Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs, tout ça, c'était fini, envolé !
- Voyons l'objet, me dit le commissaire.
D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un sourcil bonhomme.
- C'est de l'oie, ça..., me dit-il, je m'y connais, je suis du Périgord.
- Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis-je !
- Calmez-vous ! Calmez-vous ! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être appuyée par un minimum d'enquête, à défaut de preuve.
Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment hein ? gentiment. "
On s'est occupé de moi, gentiment.
Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge depuis un mois.
Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me fascine. C'est un vieil homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre du Liban. Parfois, il étend lentement les bras et semble psalmodier un texte secret, sacré.
J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole.
Aujourd'hui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète.
Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire.
De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus le verbe sort, calme et fruité, abreuvant un récit où toutes les mystiques, les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire.
Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide de l'intelligence alliée à l'amour, je remonte.
Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, ils sort des noix, de grosses noix qu'il brise d'un seul coup dans sa paume, crac ! Pour me les offrir.
Un jour où il me parle d'ornithologie comparée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne l'écoute plus.
Un grand silence se fait en moi.
Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien, oui, c'est lui, il est là, devant toi !
Sans hésiter, je sors la plume.
Les yeux mordorés lancent une étincelle.
Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds.
" Quel magnifique spécimen de plume d'ange, vous avez là, mon ami.
- Alors vous me croyez ? vous le savez !
- Bien sûr, je vous crois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y méprendre.
Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angelus Maliciosus.
- Mais alors ! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé...
- Je vous arrête, ami. Je ne suis pas un homme.
- Vous n'êtes pas un homme ?
- Nullement, je suis un noyer.
- Vous êtes noyé ?
- Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre. "
Il y eut un frisson de l'air.
Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l'épaule du vieillard et je crus reconnaître, miniaturisé, l'ange malicieux qui m'avait visité.
Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps...
Le fou rire, quoi !
__________________
Le commissariat.
Vous connaissez les commissariats ?
Les flics qui tapent le carton dans de la gauloise, du sandwich...
Une couche de tabac, une couche de passage à tabac.
Le commissaire était bon enfant, il ne roulait pas les mécaniques, il roulait les r :
" Asseyez-vous. Il me semble déjà vous avoir vu quelque part, vous. Alors comme ça, on suit les petites filles ? »
- Quitte à passer pour un détraqué, je vais vous expliquer, monsieur, la véritable raison qui m'a fait m'approcher de cette enfant.
Je sors ma plume et j'y vais de mon couplet nocturne et miraculeux.
- Fanny, j'en suis certain, m'aurait cru. Les assassins, les polices, notre séculaire tennis de coups durs, tout ça, c'était fini, envolé !
- Voyons l'objet, me dit le commissaire.
D'entre mes doigts tremblants il saisit la plume sainte et la fait techniquement rouler devant un sourcil bonhomme.
- C'est de l'oie, ça..., me dit-il, je m'y connais, je suis du Périgord.
- Monsieur, ce n'est pas de l'oie, c'est de l'ange, vous dis-je !
- Calmez-vous ! Calmez-vous ! Mais vous avouerez tout de même qu'une telle affirmation exige d'être appuyée par un minimum d'enquête, à défaut de preuve.
Vous allez patienter un instant. On va s'occuper de vous. Gentiment hein ? gentiment. "
On s'est occupé de moi, gentiment.
Entre deux électrochocs, je me balade dans le parc de la clinique psychiatrique où l'on m'héberge depuis un mois.
Parmi les divers siphonnés qui s'ébattent ou s'abattent sur les aimables gazons, il est un être qui me fascine. C'est un vieil homme, très beau, il se tient toujours immobile dans une allée du parc devant un cèdre du Liban. Parfois, il étend lentement les bras et semble psalmodier un texte secret, sacré.
J'ai fini par m'approcher de lui, par lui adresser la parole.
Aujourd'hui, nous sommes amis. C'est un type surprenant, un savant, un poète.
Vous dire qu'il sait tout, a tout appris, senti, perçu, percé, c'est peu dire.
De sa barbe massive, un peu verte, aux poils épais et tordus le verbe sort, calme et fruité, abreuvant un récit où toutes les mystiques, les métaphysiques, les philosophies s'unissent, se rassemblent pour se ressembler dans le puits étoilé de sa mémoire.
Dans ce puits de jouvence intellectuelle, sot, je descends, seau débordant de l'eau fraîche et limpide de l'intelligence alliée à l'amour, je remonte.
Parfois il me contemple en souriant. Des plis de sa robe de bure, ils sort des noix, de grosses noix qu'il brise d'un seul coup dans sa paume, crac ! Pour me les offrir.
Un jour où il me parle d'ornithologie comparée entre Olivier Messiaen et Charlie Parker, je ne l'écoute plus.
Un grand silence se fait en moi.
Mais cet homme dont l'ange t'a parlé, cet homme introuvable qui peut croire à ta plume, eh bien, oui, c'est lui, il est là, devant toi !
Sans hésiter, je sors la plume.
Les yeux mordorés lancent une étincelle.
Il examine la plume avec une acuité qui me fait frémir de la tête aux pieds.
" Quel magnifique spécimen de plume d'ange, vous avez là, mon ami.
- Alors vous me croyez ? vous le savez !
- Bien sûr, je vous crois. Le tuyau légèrement cannelé, la nacrure des barbes, on ne peut s'y méprendre.
Je puis même ajouter qu'il s'agit d'une penne d'Angelus Maliciosus.
- Mais alors ! Puisqu'il est dit qu'un homme me croyant, le monde est sauvé...
- Je vous arrête, ami. Je ne suis pas un homme.
- Vous n'êtes pas un homme ?
- Nullement, je suis un noyer.
- Vous êtes noyé ?
- Non. Je suis un noyer. L'arbre. Je suis un arbre. "
Il y eut un frisson de l'air.
Se détachant de la cime du grand cèdre, un oiseau est venu se poser sur l'épaule du vieillard et je crus reconnaître, miniaturisé, l'ange malicieux qui m'avait visité.
Tous les trois, l'oiseau, le vieil homme et moi, nous avons ri, nous avons ri longtemps, longtemps...
Le fou rire, quoi !
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qui je sais pas, mais beau ! c'est sûr
tu sais jigé
même si "ce personnage" je l'ai entendu hier déclamer ce trés beau texte, je serais incapable de retrouver son nom c'est mon défaut de fabrication
mais je vais essayer avec gogool peut-être...
même si "ce personnage" je l'ai entendu hier déclamer ce trés beau texte, je serais incapable de retrouver son nom
c'est mon défaut de fabrication mais je vais essayer avec gogool
peut-être...
Ca y est je l'entend
Merci googol!
Merci googol!
Oh mon Dieu les chats!
J'ai oublié les chats !
Je vais m'occuper de tout ça dessuite et je remonte.
J'ai oublié les chats !
Je vais m'occuper de tout ça dessuite et je remonte.
phil6611 (30 novembre 2006 22 h 08) disait:
ben,ce sera une verveine siouplait,pas trop corsée hein!faut que je puisse dormir aprés.......
Et hop, c'est fait. Tu goutes ? Si ce n'est pas à ton souhait, je te la change.
phil6611 (30 novembre 2006 22 h 08) disait:
z'avez pensé à nourrir les chats ce soir?parce que hier,ils faisaient la gueule les minous...
T'inquiètes, croquettes et autres douceurs sont prévues.
De toutes façons, le chat, ou il aime, ou y s'casse.
T'inquiète, je passe directement à la deuxième
Les chats sont trop mignons!
J'ai changé les litières, ils avaient encore de la patée, mais je l'ai changée.
J'ai mis en place une trappe pour qu'ils puissent monter de temps en temps: comme ça maintenant non seulement il peuvent sortir par l'arrière, mais il peuvent aussi monter nous voir
Les chats sont trop mignons!
J'ai changé les litières, ils avaient encore de la patée, mais je l'ai changée.
J'ai mis en place une trappe pour qu'ils puissent monter de temps en temps: comme ça maintenant non seulement il peuvent sortir par l'arrière, mais il peuvent aussi monter nous voir
Bonne nuit phil.
Je vais pas tarder non plus.
Je fini de ranger et j'y vais. Je veux pas que ce soit jigé qui se tape encore tout le boulot .
Je vais pas tarder non plus.
Je fini de ranger et j'y vais. Je veux pas que ce soit jigé qui se tape encore tout le boulot .
poilagratter (30 novembre 2006 22 h 20) disait:
T'inquiète, je passe directement à la deuxième
Les chats sont trop mignons!
Je sais...
Bon je voulais dire :
Soit il aime, soit...
http://www.pitstopit.com/paws3/images/Whiskas-Logo.jpg
Tiens tu t'assoies, il me reste du riz gras que j'ai préparé avec le bouillon de pot au feu d'hier.
Revenu avec des oignons et gratiné au four tu m'en dira des nouvelles.
En dessert on fera simple il me reste de la faisselle maison, faite avec ton lait cru
Salée poivrée avec un bon pain de campagne tu verras c'est pas mal.
J'ai un brouilli de 99 pour arroser, il faut le boire. C'est pas un vin qu'on pourra garder trop longtemps à la cave
C'est trés simple mais ça doit pouvoir le faire
Revenu avec des oignons et gratiné au four tu m'en dira des nouvelles.
En dessert on fera simple il me reste de la faisselle maison, faite avec ton lait cru
Salée poivrée avec un bon pain de campagne tu verras c'est pas mal.
J'ai un brouilli de 99 pour arroser, il faut le boire. C'est pas un vin qu'on pourra garder trop longtemps à la cave
C'est trés simple mais ça doit pouvoir le faire
Bon tout est rangé.
Je m'en vais je suis fatiguée.
Jigé tu n'as qu'à mettre la vaisselle dans l'évier je règlerai ça demain.
A oui important: Les clefs ont retrouvé un pot de fleur: snow_badger a ramené des perce-neige
Bisous
Bonne nuit
Je m'en vais je suis fatiguée.
Jigé tu n'as qu'à mettre la vaisselle dans l'évier je règlerai ça demain.
A oui important: Les clefs ont retrouvé un pot de fleur: snow_badger a ramené des perce-neige
Bisous
Bonne nuit
poilagratter (30 novembre 2006 23 h 14) disait:
Je m'en vais je suis fatiguée.
Jigé tu n'as qu'à mettre la vaisselle dans l'évier je règlerai ça demain.
Évier ? Tout ça dans le lave-vaisselle, et c'est réglé.
Même que demain ce sera sec. Je gère. Ne vas pas t'emmouiser avec ces basses besognes.
Non moi j'arrive juste et j'ai soif !
Les clés, j'm'en charge, y'a pas d'lézard !
Un petit jus de raisin fermenté macéré m'irait assez bien
Les clés, j'm'en charge, y'a pas d'lézard !
Un petit jus de raisin fermenté macéré m'irait assez bien
J'vois que tartiflettor s'est encore surpassé dans les visions 'cauchemardesques" aujourd'hui. Et puis sinon, quel monde, PG ce bar est en train de devenir un incontournable skipassien ! Et salutatous jigé, phil, JMLCD, snowfun, snow_badger, pochette et tous ceusses que j'oublie car je suis morte, crevée là (zut, j'vais encore louper le p'tit dej ! en pionçant jusqu'à midi )
)
Yes jigé, du rouge "quitach" ça serait cool avant de mettre le lard au torchon
inscrit le 30/12/05
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